Mon coeur en mélancolie pleure et saigne d'une douleur morale. Elle est comme le ver qui ronge le bois, et le consume petit à petit tel un brasier. Un parasite qui s'invite, et qui étrangle. Sur le sombre flot de la mort, je dérive, n'attendant que la chute. Des cordes ont voulu me prendre, mais ce flot de flammes les a consumées. C'est la fin. Je me meurs dans mon sang, et doucement je m'envole après ce dernier effort. Le sang coule tristement comme s'évade la liberté. La vie eut jadis raison de moi, mais en ce jour j'ai raison de la mort, et pour trophée je me l'offre. J'ai obtenu la clé de ce précieux coffre, et l'ouvrant, je découvre lentement son or noir en un désordre angoissant. De mes mains froides et ensanglantées, je me serre sur moi même, en foetus, comme une ironie de la vie: une naissance forcée. Et dans cette ironie, comme mourir pour naître, j'ouvre soudainement les yeux, respirant pour la première fois dans un battement de mon coeur...